"El tiempo es la imagen de la eternidad en movimiento."
Platón
Me han hablado
del tiempo
otras veces.
Y me han hablado
de él
en muy distintos
términos.
Algunos hablaban
sobre todo
de la escasez,
de la falta de tiempo,
de la adversidad,
desde la prisa...
del destiempo.
Muchos otros
no hablaban
hacían burbujas
diminutas
o enormes,
sólo jugaban
a sumergir
la palma
de la mano
en arena.
Muchos otros
preferían
hablar
de la relatividad
del espacio
y de la del tiempo.
Mil y un críticos
conversaban
de lo que alguien
decía en algún manual,
o algún ensayo muy docto
acerca del tiempo.
Los más sabios
no hablaban.
Haciendo honor
a su nombre,
sabían
cómo crear
una obra de arte
sin escatimar
y sin derrochar
futilmente tampoco
unos instantes preciosos...
Todo
lo absorbía
la creación
-de la belleza-
de ese momento.
Sólo entonces
era el momento
en el que podíamos
desprender
ese fruto ya maduro
de este anciano árbol,
de este perfecto
don
de la naturaleza.
Era entonces
y es ahora,
acabada
la escultura
cuando podremos
acariciar
la piedra labrada.
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